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ANDANZAS DE FEDERICO MORE

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Federico More Barrionuevo

More y los hombres de su tiempo

CARTA DE UN DESESPERADO

Lima, 7 de junio de 1935

Señor don Víctor Raúl Haya de la Torre.

Hoy, Día del Ejército, Día de Arica, día de gloria entre los días peruanos más gloriosos, no debiera ser el más indicado para escribirle a usted que no ama nuestras proezas militares y que piensa en el «compañero soldado» sólo para incitarlo a la rebelión. Pero los acontecimientos, la dolorosa ironía de los acontecimientos, han querido que hoy me toque escribirle a usted esta carta.

Se la escribo, para decirle a usted, una vez más -deseo que no sea la última vez- cuán graves daños le ha causado usted al Perú. No se figure usted que voy a hablarle de la sandez doctrinaria del Apra, ni de la inmoralidad de sus dirigentes, ni de la inconsciencia de sus prosélitos multitudinarios. No. Todo eso lo callarnos por sabido.

Le escribo para decirle que sobre la acción pública de usted, tan breve y tan luctuosa, tan efímera y tan infortunada, pesan dos cargos mortales. Ha suprimido usted a los rebeldes y ha creado asesinos. A los grupos de hombres libres y activos los ha reemplaza­do usted con bandas de fascinerosos. La lucha política la ha conver­tido usted en una pavorosa aventura judicial. Ya en el Perú no hay gobiernistas y opositores. Hay delincuentes y víctimas. Ignoro si usted y sus amigos se dan cuenta del horror de este estado de cosas.

Si, por fortuna nuestra, no estuviera, hoy, a la cabeza del gobierno y al frente de los destinos del Perú un hombre sereno y respetable, un hombre honesto y respetuoso, un hombre tranquilo y firme como el presidente Benavides, nos mataríamos en las calles. Todos, compañero, andaríamos o con el puñal al cinto o con la carabina al hombro. Y de esto, es usted el único responsable.

Si hubiese usted logrado corromper a los hombres y convertir en asesinos a varones de treinta años, acaso le perdonásemos su actuación. Es decir, no se la perdonaríamos; pero la comprendería­mos. Por lo menos, se trataría de crímenes de hombres. Pero ha corrompido usted a los niños. Es usted un violador de conciencias adolescentes. Observe usted lo pavoroso que es todo esto.

Para desgracia del Perú, frente a usted surgieron, en época felizmente concluida, otros tan violentos, tan sanguinarios y tan inconscientes como usted. Y el Perú estuvo a punto de convertirse en una batahola de matarifes dentro de un camal. Esto fue muy breve, porque la inmensa mayoría de las conciencias honradas y de los corazones tranquilos, pudo más que la epilepsia creada por usted. Y concluyó la beligerancia que usted produjo.

Pero después de que el presidente Benavides vino a darnos orden y paz, usted y los suyos fueron los primeros en aprovechar los beneficios de la paz y el orden, usted y los suyos insistieron en el asesinato. Es su método político. En usted, la actividad criminal es congénita.

A la cabeza de sus hordas, ha destruido las tradiciones jurídicas del país, ha pisoteado sus recuerdos heroicos, se ha chingado usted en su dignidad civil, ha roto usted su equilibrio político, ha ensuciado usted su nobleza democrática. Nos ha dejado usted, cívica y espiritualmente calatos y sucios.

Si Leguía destruyó el respeto por la función pública y convirtió en portapliegos a los más altos dignatarios del Estado, usted le ha quitado majestad al pueblo, le ha quitado valor a la masa, ha envilecido usted a la multitud.

Y, por reacción inevitable, ha producido usted el encumbramiento de los ricos necios. En el Perú, ya había muerto el becerro de oro, ese animal hediondo y voraz que tanto prosperó con Leguía. Por obra de las artes criminales de usted y de los suyos, el becerro de oro vuelve a lanzar sus balidos mefíticos y otra vez lo vemos en la prensa y en el parlamento, empeñado en asumir la dirección de los espíritus. Dichosamente, oh, compañero, jamás la animalidad se sobrepuso al espíritu.

Por culpa de usted, tenemos que guardar patriótico silencio los que siempre alzamos, bien alta, nuestra voz patriótica. Entre los ricos necios y los asesinos sin hombría, tenemos que quedarnos con los ricos necios. Son cargantes y fastidiosos; pero no atentan contra la vida de nadie. Nos entorpecerán un poco; nos harán un poco grasos y un poco sórdidos; pero no nos envilecerán nunca. Son gentes digestivas a quienes, a la larga, el cerebro les gana la batalla.

A mí, créalo usted, me da mucha pena ver que, por culpa del APRA, es imprescindible que transijamos con la tontería. Pero entre un tonto y un bandido, no duda ningún hombre de bien. Quién sabe si, por culpa de usted, nos sea preciso terminar hasta en algodoneros.

Acaso concluyamos fundando una casa de préstamos. Triste destino para quienes iniciamos nuestra vida pública oyendo voces patricias.

Yo, joven capitán de niños delincuentes, me formé en la política, escuchando al verbo espiritual de Víctor Maúrtua, las leccio­nes de Javier Prado, la obra de Manuel Augusto Olaechea, ese artista del Derecho Civil. Oí la voz de Nicolás de Piérola y le escuché a don Andrés Avelino Cáceres relatar las campañas de la Breña. Yo, joven capitán de niños delincuentes, conversé, durante siete años, casi todos los días, con Manuel González Prada. Los primeros elogios que escuché en mi vida los escribió la pluma magistral y austerísima de Abelardo Gamarra. Mis compañeros de juventud fueron Abraham Valdelomar, Leonidas Yerovi, Julio Málaga Grenet, José Carlos Mariátegui, César Falcón. Conspiré junto a Augusto Durand y fui testigo de las tumultuosas campañas cívicas de Guillermo Billinghurst, ese hombre tan saturado de pueblo. Lo implacable de la política lo aprendí en Germán Leguía y Martínez, la circunspección distinguida la vi en Melitón Porras, el empuje audaz e inteligente en Arturo Osores, la caballerosidad y el dandismo en José Carlos Bernales. Yo lo conocí a don Ricardo Palma cuando torcía un cigarrillo de la marca «Perú». Yo he bebido en la fuente del ingenio profundo, sutil, encantador de ese maestro de estadistas y de pensadores que es José Balta.

En el extranjero traté a muchas gentes de igual alcurnia mental. Y ahora, cuando mi juventud termina, llego a mi patria, joven capataz de niños asesinos, a presenciar el horrendo espectáculo del crimen convertido en costumbre. Nunca le perdonaré a usted todo esto. Cuando Piérola hacía sus revoluciones, las hacía con una gallardía, con un empuje, con un romanticismo, con una virilidad que sus mismos adversarios admiraban. Era el Caballero Andante de nuestra política.

Quizá habría sido preferible que nunca lo tomáramos a usted en serio. Pero como usted es megalómano y quiere que lo tomen en serio, se ha convertido en gangster y lo ha conseguido. Ya lo tomamos en serio. Todo lo que cae dentro de las extremas disposi­ciones del Código Penal, es muy serio.

Por culpa de usted, José de la Riva Agüero, ese historiador tan distinguido y erudito, tan heráldico, es personaje político. Por culpa de usted es personaje político don Carlos Arenas Loayza, ese Mefistófeles sin Fausto y que del infierno sólo tiene el color.

Carece usted de heroicidad y de grandeza. Carece usted de aristocracia mental y sicológica. El problema del orden público, siempre tan grave en el Perú, hoy es, ante el crimen, el único problema grave. Ya no podemos ocuparnos en mejorar las institucio­nes y las leyes, las costumbres públicas y los hábitos privados. Apenas nos deja usted tiempo para evitar que nos asesinen. Por culpa de usted se ha creado el conflicto religioso y ha desaparecido la universidad.

Usted podrá creer que un hombre que ha producido tantas calamidades tiene grandeza. Y esto es mentira. Tiene dramaticidad, como la tienen un incendio, un ciclón o un naufragio. Es usted deplorable y dramático como un terremoto. A usted, el Perú nunca podrá darle el poder. Es imposible, así como es imposible que la naturaleza le conceda al huracán la dirección del mundo.

Por culpa de usted, nuestras gentes le han perdido el respeto al Poder Judicial y quieren que retornemos a los amargos y remotísimos tiempos en que los hombres se hacían justicia por su propia mano. Y los que aún respetarnos, Ilusos, al Poder Judicial nada podemos decir. Quizá, también, nos llegue la hora de hacernos la justicia por nuestra propia mano.

Por culpa de usted, uno de los mandatarios más austeros, más correctos -en el buen inglés de la palabra-, más bien intencio­nados que ha tenido el Perú, pasa por el injusto e incalificable trance de estar sometido a amargas y apasionadas disputas. Por culpa de usted, le hemos perdido el respeto a lo respetable. Nos ha envilecido usted en grado verdaderamente aprista.

Cuando pienso en la obra consumada por el aprismo, casi me alegro de que estén bajo tierra los grandes amigos de mi juventud y que duerman el sueño eterno mis grandes maestros. Y me da pena que vivan Manuel Augusto Olaechea, Víctor Maúrtua, Manuel Vicen­te Villarán, Arturo Osores, Melitón Porras. Ha encenegado usted a los niños, ha pervertido usted a los adolescentes, ha entristecido usted a los jóvenes, ha desconsolado usted a los hombres maduros y ha ensombrecido usted los últimos años de los viejos.

Ha detenido usted el progreso democrático y el avance liberal y ha prostituido usted, con perversidad infantil, el sentido marxista. Es usted un andrógino de la política, un indiferenciado de la vida pública. Es usted responsable de que vayamos perdiendo el amor a la justicia, ese amor que fue base de la grandeza de Roma y es base de la grandeza de Inglaterra.

Lo único que le falta a usted es inficionar los espermatozoides a fin de conseguir que de los hijos de nuestros hijos nazcan unos fascinerosos. A la mujer, la ha embarcado usted en aventuras varoniles de conspiración y de tramoya pública. Quizá llegue usted a destruir los ovarios de las madres peruanas.

Usted tiene la culpa de que no nos haya sido totalmente posible aplicar la patriótica política financiera del Presidente del Perú. La hemos aplicado nada más que en buena parte. Pero si usted y sus muchachos asesinos no actuasen, los ricos necios no habrían alzado, tan insolentemente, sus voces para oponerse a esa política financiera tan justa y tan exacta y para impedir, felizmente nada más que en parte, su feliz aplicación. Por culpa de usted estamos a punto de que desaparezca la justicia común y la clase media, esas dos grandes conquistas de la civilización en dos mil años de marcha. Cuando la justicia se llama común es porque es para el común de las gentes, porque es justicia de la comunidad; justicia en la cual se refunden los viejos conceptos de la justicia distributiva y de la justicia conmutativa. Cuando la clase se llama media, es porque se ha conseguido el equilibrio de las clases y se ha logrado ese punto fiel donde todos los hombres igualan sus aspiraciones y sus posibilidades. Por culpa de usted, resurgen la plutocracia roñosa y la justicia no igualitaria, es decir, no común.

Mire usted cuantos daños ha producido. Por culpa de usted, yo no puedo decir ahora las tremendas verdades que tanto necesita el Perú. Usted adulteraría esas verdaderas y las convertiría en mentiras. Haría de ellas un vil acto publicitario. Y yo no puedo ni debo ser su colaborador. Mi indignación contra usted llega a este punto: antes que ser su amigo, prefiero ser oligarca. Como no puedo mentir, me callo la boca. Que caigan sobre usted las desdichas provenientes del súbito engreimiento de los tontos y de la repentina prepotencia de los criminales.

Nosotros haremos cuanto esté en nuestras manos para evitar que la tontería y el delito destruyan al Perú. Al Perú, que vale mas que usted, aunque solo sea por la razón de que usted es el Perú con signo negativo. Si es verdad que lo inminente se cumple, morirá usted en manos de un niño.

Federico More

FONDO EDITORIAL REVISTA OIGA

FONDO EDITORIAL REVISTA OIGA
BAZÁN AGUILAR, Jhon. Francisco Igartua, Oiga y una pasión quijotesca. (08/11/ 2012), Lima, Fondo Editorial Revista Oiga (978-9972-2925-5-2).

FONDO EDITORIAL REVISTA OIGA

FONDO EDITORIAL REVISTA OIGA
BAZÁN AGUILAR, Jhon. Francisco Igartua, Oiga y una pasión quijotesca. (08/11/ 2012), Lima, Fondo Editorial Revista Oiga (978-9972-2925-5-2).

lunes, 19 de noviembre de 2012


POR FIN LIMA SERÁ UNA CIUDAD DONDE NO HABRÁ
MENDIGOS QUE PIDAN LIMOSNA

Esto de definir y clasificar al mendigo es una de las labores más difíciles de la nomenclatura social. En términos generales, mendigo es el que pide limosna y que no trabaja, el que vive del óbolo piadoso que le dan los demás. ¿Y el que no trabaja y vive del mismo óbolo? Se nos ocurre que también es mendigo, haraposo sucio y lacerado; como no se sienta en las aceras ni se acerca a las portezuelas de los automóviles ni pide limosna públicamente, no está comprendido dentro de lo que, convencionalmente, llamamos mendigo. Entre las obras de misericordia hay una que ordena: enseñar al que no sabe. Pero ninguna nos dice: ayudar al que no puede. Y aquí está el problema de la mendicidad. Podemos tratar la mendicidad como asunto social o por medios técnicos. Podemos tratarla nada más que por medio de la misericordia. Lo inteligente sería fusionar ambos procedimientos, es decir, crear seres humanos en los cuales el higienista y asistente social se injertara en un discípulo de San Vicente de Paúl. A nuestro juicio, para ser mendigo hay que ser necesariamente desvalido. No valerse a sí mismo para nada. Un mutilado, un viejo en extremo y un aquejado de ciertas enfermedades –son muy contadas– son, en realidad, los únicos que merecen protección y los únicos a quienes no puede pedírseles que trabajen, son los desvalidos. Está muy bien que intentemos suprimir la mendicidad callejera, a la cual se acogen, frecuentemente, innumerables sinvergüenzas. A los verdaderos desvalidos debe protegerlos el estado. Nuestra pululante mendacidad callejera obedece a muchas causas. Vamos a enumerarlas. Una, la despoblación de los campos y, como consecuencia, la superpoblación de Lima, es decir, la macrocefalia y su inevitable secuela, la desnutrición, el hambre, el frío, el harapo, la falta de techo. En una palabra, todos los progenitores de la mendicidad, de la nauseabunda e indecorosa mendicidad callejera. Dos, el atractivo que tiene la industria y el comercio, con grave desmedro de la agricultura. Tres, la agonía mundial de la moneda y la funesta intervención, en todos los órdenes, del intermediario. Cuatro, el hecho de que no tengamos ninguna organización y ninguna vigilancia acerca de quiénes y cuántos son aptos o no lo son para trabajar. Tenemos las escuelas de asistencia social, que ya han prestado inapreciables servicios. Pero no las hemos utilizado a fondo. Habría que darles vida y llevarlas al auge, es preciso que sepamos distribuir trabajo para la mujer, para el niño, para el anciano; para los enfermos, muchos de los cuales pueden trabajar; para los locos y, sobre todo, para los ociosos, que tienen su natural asiento en el Perú. Si vemos bien las cosas, el problema no reside en proteger a los mendigos, sino en hacer trabajar a los holgazanes. En todas partes del mundo las gentes pretenden a menor tarea mayor salario; pero, posiblemente, en ninguna parte en forma tan aguda como en el Perú. Para librarnos de todos los apuros y salir de todos los aprietos, tenemos una palabra mágica: combinación. Pero dada nuestra haraganería, nos cuesta trabajo pronunciar toda la palabra y decimos solamente: combina. No sería raro que los que mendigan impúdicamente en las calles crean que están haciendo una combina. Creemos que la mendicidad debe ser castigada como un grave delito social. Otra cosa es socorrer al desvalido. Hay innumerables viejas que nos abordan en la calle para hablarnos en secreto. Dado que celestina nunca fue joven, tememos que esa anciana que se acerca a secreteamos nos traiga alguna proposición ruborizadora y agradable. Por desgracia no es así: viene a pedirnos limosna. La mayor parte de esas viejas podrían ser gobernantas, amas de llaves, cuidadoras de niños o vendedoras en algún puesto en algún mercado. ¿Será que pedir limosna no cuesta trabajo? Esto nos parece improbable. Lo que hay, en realidad, es el fracaso de la vergüenza. Y el incontenible amor a la holganza. Aquí nadie sabe que “el cumplimiento diario del deber es la poesía familiar de la vida”. Así como tenemos conscripción del trabajo. La grandeza de Inglaterra se funda, paradójicamente, en su ilimitado y heroico amor a la libertad y en el rigor de sus leyes, tan severas e implacablemente cumplidas y aplicadas. En este Perú con indios tristes y zambos bailarines y donde la pereza es reina y señora, se necesita enseñar y obligar a trabajar; inculcarle a la gente la certeza de que nunca el ocio es tan dulce como después de un largo y penoso trabajo. Conste que hemos hablado sólo del mendigo visible e innegable. Como quien dice, del mendigo oficial; y quizás el más peligroso es el otro mendigo, el que tiene automóvil y asiste a las salas nocturnas de baile. A ese mendigo que hace como que trabaja. Y nos queda el cuentero: el cuentero del billete de lotería, el cuentero del cuento del tío, el que nos cuenta que su esposa está en agonía y su hijo ha muerto y no tiene para enterrarlo. No necesitamos proteger al desvalido, curar al enfermo y hacer trabajar a todos. Y, ante todo, no tener vergüenza de trabajar y comprender que es más honroso lustrar zapatos que pedir limosna. Siempre será más respetada la mujer que barre su casa, lava su ropa y guisa su comida, que la mujer que vende su cuerpo. En la primera, acicalarse es un adorno; en la segunda, un oficio.

Publicado en el diario EL COMERCIO, primera edición, pág. 3, Julio 26, de 1953.

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